Mirándome en tu espejo vi un reflejo, pero pensé que el cielo nos quedaba aún más lejos. Breve, dos veces bueno, hace tiempo que no te veo mas tú y yo sabemos que nada podrá apagar nuestro fuego.

El pintor, pintó su paisaje, me habló de colores y de antiguas canciones. Sueños de abril, fue una primavera gris, pero lo que hay detrás es lo que hay que buscar.

El hombre siembra tormentas, recoge tempestades, pero el artista, semillas, que convierte en canciones. Se deja crecer el pelo, y no les tiene miedo. Brillantes emociones, nos veremos en las puertas del cielo.

El pintor, pintó su paisaje, me habló de colores y de antiguas canciones. Sueños de abril, fue una primavera gris, pero lo que hay detrás es lo que hay que buscar, deshojar la flor no es la mejor opción, perfume arrebatado, que nos habrá dejado.

El pintor, pintó su paisaje, me habló de colores y de antiguas canciones. Sueños de abril, fue una primavera gris, pero lo que hay detrás es lo que hay que buscar, deshojar la flor no es la mejor opción, perfume arrebatado, que nos habrá dejado.