Voici-z-ici la triste histoire
D'une lettre à la fleur de l'âge
Qui était tombée d'un écritoire
Et qu'on amputa d'un jambage.

La lettre m, un soir d'été,
Faisait des heur's supplémentaires,
Quand ell' glissa sur un pâté,
Se retrouvant le cul par terre.

Il se cassa, c'est bien dommâge,
Le plus joli de ses trois pieds,
En loupant son atterrissage,
Et le voila tout estropié.

Il rêvait d'être majuscule
Avant que sa jambe il ne perde,
Travaillant jusqu'au crépuscule
Et jamais devant le mot merde.

Il n'eut jamais a promotion,
Une fois sorti de l'hospice,
Il reçut un' maigre pension
Pour ses bons et loyaux services.

Depuis ce jour fatal, il boit,
Il fait du diabète et de l'asthme
Pour arrondir ses fins de mois,
Il bosse dans un pléonasme.

Ce pauvre m qui était tombé,
Glissant sur une tache d'encre
Finit sa vie devant un b
Dans la dictée d'un affreux cancre.

C'était ici la triste histoire
D'une lette à la fleur de l'âge
Qui était tombée d'un écritoire
Et qu'on amputa d'un jambage.