sein blick ist vom vorübergehn der stäbe so müde geworden, dass er nicht mehr hält.
ihm ist als ob es tausend stäbe gäb
und hinter tausend stäben keine welt.
der weiche gang
geschmeidig starker schritte,
der sich im allerkleinsten kreise dreht,
ist wie ein kampf von kraft
um eine mitte,
in der betäubt ein großer wille steht.
doch manchmal schiebt der vorhang der pupille sich lautlos auf, dann geht ein bild hinein.
geht durch der glieder angespannte stille
und hört im herzen auf zu